“我也不知道你是谁，也不知道你心里想什么。”烟枪笑着重复了一遍他的话，“不过我读过你的小说，读过几本，《少女失踪悬案》这本实在有失水准。”

任哪个作家都经不起当面批评其作品，且是大受欢迎的作品，但作家却没有恼怒，反而微微张开嘴，露出一个有些诧异的表情。

“小说是你写的，故事却不是你写的，对吗？”

作家脸上惊讶的神情更浓，但他还是压抑下自己的表情，摇了摇头，“也不能这么说。”

“你是个孤儿，”烟枪抽完一根烟，火星在烟蒂首熄灭的瞬间，他的目光也闪烁了几下，“恰好我也是。”

“中心城有很多孤儿。”作家柔声细气地说。

“只有这本书里你没有描写吸吮母/乳的婴儿，是因为有人不喜欢吗？在你眼里母/乳是神圣的，但在他眼里却是肮脏的、不能入眼的……他强迫你删掉了，对吗？”烟枪的耳朵里充斥着伤寒干巴巴提词的声音，但相似的内容从他嘴里说出去，却充满了渲染力和煽动力，听得人头皮发麻。

作家愣住了，发青的嘴唇轻微地蠕动了几下，说不出话来。

“老师，我们只有半个小时，我可不想白花钱。”烟枪指了指桌上的啤酒杯。

“我、我和他认识很久，他曾经是我最依赖的人。”

作家的手放在台面上，指尖微弱地痉挛。

烟枪没想到竟然以这样的信息开局，不由自主地露出有些扭曲的表情。

作家读懂了他的表情，连忙摇头，“只是我一厢情愿地这么以为，是我在寄托感情，假想出来一段感情……这样也能帮助我的写作。”